"Abra-se, relaxe... solte as rédeas... quebre a barreira.
Quem se doa com a alma: recebe a vida por inteira."
Carolina Salcides
30 março, 2012
Já era amor antes de ser
"Não me lembro mais qual foi nosso começo.
Sei que não começamos pelo começo.
Já era amor antes de ser."
Clarice Lispector
Everytime We Say Goodbye
Essa música foi feita por Cole Porter em 1944.
Desde então, tiveram várias interpretações belíssimas.
Mas hoje escolhi Ray Charles e Betty Carter para esta tarefa,
aquecer nosso coração nesta manhã de sexta.
Um fim de semana cheio de paz pra nós
Aquele Abraço
29 março, 2012
Feito pra Acabar
Quem me diz
Da estrada que não cabe onde termina
Da luz que cega quando te ilumina
Da pergunta que emudece o coração
Quantas são
As dores e alegrias de uma vida
Jogadas na explosão de tantas vidas
Vezes tudo que não cabe no querer
Vai saber
Se olhando bem no rosto do impossível
O véu, o vento e o alvo invisível
Se desvenda o que nos une ainda assim
A gente é feito pra acabar
A gente é feito pra dizer
Que sim
A gente é feito pra caber
No mar
E isso nunca vai ter fim
28 março, 2012
Luvas de Pelica
Tem coisas na vida que exigem um pouco mais de delicadeza e tato: dar notícia ruim, segurar filho dos outros no colo, tirar cutícula etc. Nesses casos é preciso um bocado de amenidade e fineza. As sutilezas têm o poder de transformar o assédio em flerte, a ofensa em ironia e deixar a vida bem mais saborosa.
Veja você que durante uma aula de filosofia que tive no 3º colegial, ergui o braço e fiz uma pergunta sobre Santo Agostinho ou São Tomás de Aquino. O professor, com a delicadeza de um tiranossauro tomando chá com Keith Richards, apossou-se do microfone e recomendou em alto e bom som a meus outros 59 colegas que não fizessem perguntas estúpidas como a minha. Se faltou a meu docente o tato para me explicar que a pergunta era inadequada – e não era, eu juro! – faltou-me também a coragem de cobrar minha merecida retratação.
Ser sutil é fundamental. No entanto, não confunda ser delicado com ser idiota. A pessoa sutil encanta a todos no escritório com seu charme e sua educação. É competente, cai nas graças da chefia e logo é promovida. A pessoa sonsa se deixa atolar de obrigações que não lhe cabem só para agradar aos outros e nunca sai do lugar. O sutil é maroto. Conhece as regras, respeita-as e caminha com graça por seus meandros. O sonso conhece apenas o seu umbigo e dá infinitas cabeçadas contra a parede. O sutil é astuto, o sonso é – pura e simplesmente – e na inércia de sua “sonsura” se deixa levar e acaba metendo as mãos onde não queria nem devia.
Augusto Paz
* Colunista convidado do Blog Hoje vou assim - Cris Guerra
Amor e Medo
Estou te amando e não percebo,
porque, certo, tenho medo.
Estou te amando, sim, concedo,
mas te amando tanto
que nem a mim mesmo
revelo este segredo.
Affonso Romano de Sant’Anna
S E P A R A Ç Ã O
Desmontar a casa
e o amor. Despregar
os sentimentos das paredes e lençóis.
Recolher as cortinas
após a tempestade
das conversas.
O amor não resistiu
às balas, pragas, flores
e corpos de intermeio.
Empilhar livros, quadros,
discos e remorsos.
Esperar o infernal
juizo final do desamor.
Vizinhos se assustam de manhã
ante os destroços junto à porta:
-pareciam se amar tanto!
Houve um tempo:
uma casa de campo,
fotos em Veneza,
um tempo em que sorridente
o amor aglutinava festas e jantares.
Amou-se um certo modo de despir-se
de pentear-se.
Amou-se um sorriso e um certo
modo de botar a mesa. Amou-se
um certo modo de amar.
No entanto, o amor bate em retirada
com suas roupas amassadas, tropas de insultos
malas desesperadas, soluços embargados.
Faltou amor no amor?
Gastou-se o amor no amor?
Fartou-se o amor?
No quarto dos filhos
outra derrota à vista:
bonecos e brinquedos pendem
numa colagem de afetos natimortos.
O amor ruiu e tem pressa de ir embora
envergonhado.
Erguerá outra casa, o amor?
Escolherá objetos, morará na praia?
Viajará na neve e na neblina?
Tonto, perplexo, sem rumo
um corpo sai porta afora
com pedaços de passado na cabeça
e um impreciso futuro.
No peito o coração pesa
mais que uma mala de chumbo.
Affonso Romano de Sant’Anna
Catando os Cacos do Caos
Catar os cacos do caos
como quem cata no deserto
o cacto
- como se fosse flor.
Catar os restos e ossos
da utopia
como de porta em porta
o lixeiro apanha
detritos da festa fria
e pobre no crepúsculo
se aquece na fogueira erguida
com os destroços do dia.
Catar a verdade contida
em cada concha de mão,
como o mendigo cata as pulgas
no pêlo
- do dia cão.
Recortar o sentido
como o alfaiate-artista,
costurá-lo pelo avesso
com a inconsútil emenda
à vista.
Como o arqueólogo
reunir os fragmentos,
como se ao vento
se pudessem pedir as flores
despetaladas no tempo.
Catar os cacos de Dionisio
e Baco, no mosaico antigo
e no copo seco erguido
beber o vinho
ou sangue vertido.
Catar os cacos de Orfeu partido
pela paixão das bacantes
e com Prometeu refazer
o fígado
- como era antes.
Catar palavras cortantes
no rio do escuro instante
e descobrir nessas pedras
o brilho do diamante.
É um quebra-cabeça?
Então
de cabeça quebrada vamos
sobre a parede do nada
deixar gravada a emoção
Cacos de mim
Cacos do não
Cacos do sim
Cacos do antes
Cacos do fim
Não é dentro
nem fora
embora seja dentro e fora
no nunca e a toda hora
que violento
o sentido nos deflora.
Catar os cacos
do presente e outrora
e enfrentar a noite
com o vitral da aurora
Affonso Romano de Sant’Anna
27 março, 2012
Você tem fome de que?
De repente senti muita fome. Não de comida, mas de todas as palavras escondidas naquelas estantes. Mas eu sabia que, por mais que eu lesse por toda a minha vida, nunca conseguiria ler um milésimo de todas as frases que já foram escritas. Sim, pois há tantas frases no mundo como há estrelas no céu. E elas se multiplicam e se expandem continuamente, como o espaço infinito.
Mas ao mesmo tempo eu sabia que a cada vez que eu abrisse um livro, eu veria um pedacinho desse céu. Sempre que lesse uma frase, saberia um pouco mais do que antes. E tudo o que leio faz o mundo ficar maior, ficando maior eu também. Por um momento, eu contemplei o fantástico, o mágico mundo dos livros.
Jostein Gaarder e Klaus Hagerup
A Biblioteca Mágica de Bibbi Bokken
26 março, 2012
Alguém descobriu uma sacralidade em você
(...)O amor é essa capacidade de ver o outro de forma diferente. No meio de tanta gente, alguém se torna especial para você e você se aproxima. O amor é essa capacidade de retirar alguém da multidão, tirá-lo do lugar comum para um lugar dedicado, especial. Alguém descobriu uma sacralidade em você.
Amar é você começar a descobrir que, numa multidão, alguém não é multidão.
Quando alguém se aproximou de você foi porque você gerou um encanto nessa pessoa. O outro se sentiu melhor quando se aproximou de você. A beleza da totalidade que você tem faz o outro melhor. A primeira coisa que o amor (...) cura são as orfandades que a vida nos colocou.
Pe. Fabio de Melo
E aí lembrei de você
Mas aí lembrei, no meio da minha gargalhada,
como eu queria contar essa história para você.
como eu queria contar essa história para você.
E fiquei triste de novo.
Tati Bernardi
24 março, 2012
23 março, 2012
Pra você guardei o amor
Pra você guardei o amor
Que nunca soube dar
O amor que tive e vi sem me deixar
Sentir sem conseguir provar
Sem entregar
E repartir
Quem acolher o que ele tem e traz
Quem entender o que ele diz
No giz do gesto o jeito pronto
Do piscar dos cílios
Que o convite do silêncio
Exibe em cada olhar
Achei
Vendo em você
E explicação
Nenhuma isso requer
Se o coração bater forte e arder
No fogo o gelo vai queimar
Vou nascer de novo
Lápis, edifício, tevere, ponte
Desenhar no seu quadril
Meus lábios beijam signos feito sinos
Trilho a infância, terço o berço
Do seu lar
Que nunca soube dar
O amor que tive e vi sem me deixar
Sentir sem conseguir provar
Sem entregar
E repartir
Pra você guardei o amor
Que sempre quis mostrar
O amor que vive em mim vem visitar
Sorrir, vem colorir solar
Vem esquentar
E permitir
Quem acolher o que ele tem e traz
Quem entender o que ele diz
No giz do gesto o jeito pronto
Do piscar dos cílios
Que o convite do silêncio
Exibe em cada olhar
Guardei
Sem ter porquê
Nem por razão
Ou coisa outra qualquer
Além de não saber como fazer
Pra ter um jeito meu de me mostrar
Achei
Vendo em você
E explicação
Nenhuma isso requer
Se o coração bater forte e arder
No fogo o gelo vai queimar
Pra você guardei o amor
Que aprendi vendo os meus pais
O amor que tive e recebi
E hoje posso dar livre e feliz
Céu cheiro e ar na cor que arco-íris
Risca ao levitar
Vou nascer de novo
Lápis, edifício, tevere, ponte
Desenhar no seu quadril
Meus lábios beijam signos feito sinos
Trilho a infância, terço o berço
Do seu lar
Nando Reis
22 março, 2012
O pensamento é a minha droga
"Porque ‘ler e estudar’ é, necessariamente, fazer uma abertura para o mundo. Não fazer uma abertura para o mundo para observá-lo, ou pra reformá-lo, ou pra transformá-lo. Mas pra ‘destruí-lo’- e produzir ‘outro’ mundo. Ou seja, eu ‘leio’ e ‘estudo’ para saber que o pensamento – sempre que ele se exercer – pode criar novas linhas de vida, logo, outros mundos. Pensar é mergulhar no mundo. Ler é mergulhar no mundo. É exatamente o oposto desses que fazem… é… – são, o quê? – São, mais ou menos, os imbecis letrados – aqueles que se fecham num ‘grande saber’, emitindo ‘máximas’, que não têm serviço nenhum a favor da vida. O pensamento existe, o estudo existe, a leitura existe – pra prestar um serviço… à vida. Então, sempre voltados pro mundo…
(...)
O homem não exerce o seu pensamento por vontade livre; nem o próprio pensamento tende a pensar por natureza. Eu considero que o nosso pensamento só começa a se exercer, quando alguma coisa de fora o força a fazê-lo. Ou seja – nós só pensamos forçados. Isso aqui foi um aprendizado que eu fiz na obra do Deleuze. O homem – naturalmente - é banal, tolo e envolvido em asneiras. Então, pra evitar essas asneiras, eu passo a minha vida como se estivesse drogado. Ou melhor: eu procuro sempre me drogar. Mas essa ‘droga’ que eu uso é… o pensamento. É provavelmente a droga mais poderosa, que não permite mais retorno – não há cura pra ela!…"
[Entrevista concedida por Cláudio Ulpiano em 8 de julho de 1995. O entrevistador era Rodolfo Treitel Paschoal, um aluno]
Em matéria de amor
O amor poderia ter sido uma matéria da quinta série. Assim, eu juro, sentaria a bunda na cadeira e estudaria dias a fio, até os dedos ficarem calejados, até gastar todas as canetas do mundo. Me tornaria a primeira da sala, aquela nerd de camiseta larga e calça de moletom, as melhores notas, os melhores trabalhos. Ainda me prestaria a apresentar no final do ano pesquisas sobre o amor, ainda que não me valesse nota alguma. E certamente teria escolhido o amor como faculdade, especialização, mestrado e doutorado. E daria palestras explicando o porquê de cada coisa do amor que nos belisca, machuca, incomoda, tira a fome e que transborda.
Se o amor tivesse sido mesmo uma matéria, assim, com os olhos vidrados na lousa, eu usaria óculos desde os 7 ou 8 anos de idade, de tanto que teria lido sobre ele, do tanto que teria me entregado, da miopia tremenda que teria me atingido. Talvez tivesse renite por respirar muito o pó do giz do professor, talvez tivesse anemia por ter ficado mais tempo estudando do que me alimentando. Talvez não tivesse amigos por me dedicar tanto ao estudo (talvez tivesse um coração inteiro hoje em dia).
Se o amor tivesse sido explicado na escola, talvez eu não tivesse partido tantas vezes meu coração. Se tivesse aprendido as métricas do amor, não permitiria o choro virar soluço, o soluço virar falta de ar, a falta de ar virar falta de esperança e assim vai. Teria medido as menções, teria medido tempo e espaço e as probabilidades daquilo dar certo.
O amor poderia vir em almanaques, poderia existir um dicionário com suas milhões de páginas explicativas, com milhões de definições, com milhões de sinônimos e saídas estratégicas.
Se o amor tivesse sido uma matéria, talvez não existissem abismos, sufocos diários e fotos rasgadas. Se tivesse sido explicado, se o amor tivesse sido desenhado e submetido a análises… Não estaríamos constantemente procurando explicações para seus derivados como a saudade, a decepção, o abandono e o medo. Mas também, quem sabe, se o amor tivesse sido uma matéria escolar, talvez hoje em dia ele não passasse mesmo de um estudo anotado em cadernos.
Camila Heloíse
Embelezar Futuros
Partira para além da fronteira sabendo que poderia nunca mais voltar. Ele levara uma mágoa, trouxera um sonho. E era um sonho de embelezar futuros.
Mia Couto
21 março, 2012
Por que
Por que é tão bom ao teu lado?
Será que posso saber?
Ou devo ficar quietinho
Vivendo o que tem de ser?
Minha alma vibra com a tua
Meu santo bate com o teu
Eu quero é ficar pertinho
Do sonho que Deus me deu
Por que tem de ser você?
Tanta gente no mundo
Ah se eu pudesse saber
Ah se eu pudesse saber
Corpos que quase flutuam
Na gravidade a paixão
Órbitas que se entrelaçam
Nas voltas do coração
Por que é tão bom ao teu lado
Será que quero saber?
É melhor ficar juntinho
Até quando Deus quiser
Porque gosto do teu cheiro
E de pegar na tua mão, por que?
Meu Deus, por que tanto carinho?
E os beijos, que querem dizer?
Dizem todos que te amo
E que só penso em você
Chico Adnet
15 março, 2012
Selinho
A Ana Martins do Blog Pequenas Epifanias
me indicou para ganhar esse selinho.
Obrigada pelo carinho querida
As Regras são:
Falar 8 coisas sobre mim e repassar para 9 Blogs.
Sobre mim:
1 - Eu tenho um Deus que me ama e que é amado por mim;
2 - Meus filhos, minha vida;
3 - Tenho poucos amigos, mas são os melhores do mundo;
4 - Acredito no tempo e nas coisas que ele trás e leva embora;
5 - Tenho pavor de palhaço, canto gregoriano e injustiça
6 - Ler me transporta;
7 - Amo música e poesias;
8 - A solidariedade é uma coisa que me comove, pois a tempos perdi a esperança na humanidade.
Repassando para os Blogs:
1 - Fashion Mood
3 - 365 palavras
4 - Ká.Entre.Nós
5 - Na Rede
8 - Diário da Dani
9 - Lingua do Pé
Memórias
Amar o perdido
deixa confundido
este coração.
Nada pode o olvido
contra o sem sentido
apelo do Não.
As coisas tangíveis
tornam-se insensíveis
à palma da mão.
Mas as coisas findas,
muito mais que lindas,
essas ficarão.
Drummond
14 março, 2012
Para isso fomos feito
Para isso fomos feitos:
Para lembrar e ser lembrados
Para chorar e fazer chorar
Para enterrar os nossos mortos
Por isso temos braços longos para os adeuses
Mãos para colher o que foi dado
Dedos para cavar a terra.
Assim será nossa vida:
Uma tarde sempre a esquecer
Uma estrela a se apagar na treva
Um caminho entre dois túmulos
Por isso precisamos velar
Falar baixo, pisar leve, ver
A noite dormir em silêncio.
Não há muito o que dizer:
Uma canção sobre um berço
Um verso, talvez de amor
Uma prece por quem se vai
Mas que essa hora não esqueça
E por ela os nossos corações
Se deixem, graves e simples.
Pois para isso fomos feitos:
Para a esperança no milagre
Para a participação da poesia
Para ver a face da morte
De repente nunca mais esperaremos…
Hoje a noite é jovem; da morte, apenas
Nascemos, imensamente.
Vinicius de Moraes
É preciso saber ouvir. Acolher. Deixar que o outro entre dentro da gente. Ouvir em silêncio. Sem expulsá-lo por meio de argumentos e contra-razões. E é preciso saber falar. Somente sabem falar os que sabem fazer silêncio e ouvir. E, sobretudo, os que se dedicam à difícil arte de adivinhar: adivinhar os mundos adormecidos que habitam os vazios do outro.
Ana Jácomo
Aprecio essa gentileza tênue e equilibrista que alcanço quando não desisto tão fácil de algumas tentativas. Pareço imbatível, mas, lá dentro, só estou me perdoando pela constante falta de jeito. É que, lá de cima tudo é tão vasto, tudo é tão rico que a alma ampliada desequilibra. Então, de vez em quando fico rígida para não cair nos braços de qualquer desassossego. De longe, entusiasmar - se com um simples passo ameno e incomum às vezes é tão descomplicado que parece milagre - e a gente, sem graça, complica. Mas, não é.
A reciprocidade sempre reaparece quando o outro faz estragos dentro da gente (quando a corda balança, quando o amor desanda, quando o orgulho ocupa lugares ou, quando não há um ombro supervisionando nossos golpes e quedas). Não sei se a travessia vale a dor do mundo, mas, vale muito. Vale cada centímetro de sorriso. E um abraço.
Priscila Rôde
Eu não havia marcado hora pra viver aquele instante. Ele não estava anotado na agenda da minha expectativa. Não utilizei o tempo dos olhos na direção de calendários e relógios por aguardá-lo. Não me preparei para recebê-lo. Aconteceu de repente, feito chuva derramada de improviso, sem que o céu revele antecipadamente o seu desejo em alto e bom som. Quando percebi, eu estava lá e ele era perfeito.
Ana Jácomo
13 março, 2012
Multi
Batom na boca, comida na mesa, esmalte fresco, casa limpa.
Roupa passada, flores regadas, salto alto, pé na estrada.
Cabelos ao vento, corpo ao sol.
Curvas e cores, dores, amores.
Tempo curto, amor demais.
Homem, crianças, animais.
Dona de tudo, dona de si.
Varre dançando, se olha no espelho, vive amando.
Acorda cedo, corre, voa , cai, levanta.
Chora, ri, sonha, concretiza.
Bruxa, fada, sacerdotisa.
Faz feitiço na cozinha
Sortilégios a luz do dia
Faz magia na cama.
Beija, olha nos olhos
Ama, ama.
Carolina Salcides
12 março, 2012
Inside
 |
| Desenho by Wili |
Posso reacender mais um lume e acreditar nesse céu interno provisório como se não houvesse, entre nós, uma fase tão confusa. Posso falar de uma alegria rasurada e dizê – la só com os olhos como se não soubesse do cansaço daquele sorriso. Posso esmiuçar distâncias com um fio de pensamento e dissolver o desapego num abraço. E posso desatar as circunstâncias mais sisudas, só porque não me encaixo neste novo tumulto. Posso tanto, tanto, porque tenho uma prece simplificada. Talvez amanhã ou, em qualquer outro silêncio, algum susto me desajuste. Mas, hoje não. Há muito barulho lá fora.
(Alguns se acumulam bem no meio do caos, no meio do vento. Outros, estreitos, nascem pro acaso ou pra falta de tempo. Hoje, acordei para dentro. E não pretendo descer agora.)
Priscila Rôde
Passeio pelas estantes da biblioteca. Os livros me dão as costas. Não para me rejeitar, como as pessoas: são convidativos, querendo apresentar-se a mim. Metros e mais metros de livros que nunca poderei ler. E sei: o que aqui se oferece é a vida, são complementos à minha própria vida que esperam ser postos em uso. Mas os dias passam rápido e deixam para trás as possibilidades. Um único desses livros talvez bastasse para mudar completamente a minha vida. Quem sou eu agora? Quem eu seria então?”
J. Gaarder e K. Hagerup in A Biblioteca Mágica de Bibbi Bokken
09 março, 2012
08 março, 2012
Construção
Amou daquela vez como se fosse a última
Beijou sua mulher como se fosse a última
E cada filho seu como se fosse o único
E atravessou a rua com seu passo tímido
Subiu a construção como se fosse máquina
Ergueu no patamar quatro paredes sólidas
Tijolo com tijolo num desenho mágico
Seus olhos embotados de cimento e lágrima
Sentou pra descansar como se fosse sábado
Comeu feijão com arroz como se fosse um príncipe
Bebeu e soluçou como se fosse um náufrago
Dançou e gargalhou como se ouvisse música
E tropeçou no céu como se fosse um bêbado
E flutuou no ar como se fosse um pássaro
E se acabou no chão feito um pacote flácido
Agonizou no meio do passeio público
Morreu na contramão atrapalhando o tráfego
Amou daquela vez como se fosse o último
Beijou sua mulher como se fosse a única
E cada filho seu como se fosse o pródigo
E atravessou a rua com seu passo bêbado
Subiu a construção como se fosse sólido
Ergueu no patamar quatro paredes mágicas
Tijolo com tijolo num desenho lógico
Seus olhos embotados de cimento e tráfego
Sentou pra descansar como se fosse um príncipe
Comeu feijão com arroz como se fosse máquina
Dançou e gargalhou como se fosse o próximo
E tropeçou no céu como se ouvisse música
E flutuou no ar como se fosse sábado
E se acabou no chão feito um pacote tímido
Agonizou no meio do passeio náufrago
Morreu na contramão atrapalhando o público
Amou daquela vez como se fosse máquina
Beijou sua mulher como se fosse lógico
Ergueu no patamar quatro paredes flácidas
Sentou pra descansar como se fosse um pássaro
E flutuou no ar como se fosse um príncipe
E se acabou no chão feito um pacote bêbado
Morreu na contramão atrapalhando o sábado
Chico Buarque
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